Acabei de aterrissar no jet privado em Lisboa, vinda de Paris. O ar quente da noite portuguesa envolveu-me logo, misturado ao cheiro do meu perfume Tom Ford Oud Wood. Check-in no Four Seasons Ritz, suite presidencial com vista para o Tejo. Pétalas de rosa nos lençóis de seda egípcia, uma garrafa de Dom Pérignon gelada à espera. Bebi um gole, as bolhas explodindo na língua, o corpo já ansiando por relaxar depois da viagem.
Marquei uma massagem privada no spa. O massagista, Miguel, entrou com porte severo. Baixo, largo, formas opulentas sob o uniforme branco impecável. Olhos pequenos e penetrantes, mãos grossas, boudinées. ‘Deite-se, por favor’, disse com voz firme, como um comando. Tirei o robe de seda, nuinha sob o lençol fino. O óleo essencial de sândalo Chanel escorreu na minha pele, aroma luxuoso invadindo as narinas.
A Chegada ao Paraíso e a Montada da Tentação
Ele começou pelas costas. Dedos fortes pressionando, subindo devagar. Roçaram os lados dos meus seios fartos, demoraram na base da espinha. Senti um arrepio… a pele eriçada. ‘Relaxe’, murmurou, mas a voz saiu rouca. Meu corpo reagia: a cona inchando, molhando devagar. Ele notou os tremores, as minhas coxas grossas apertando-se. Virou-me de barriga para cima. Palpou o torso sem piedade, os polegares roçando os mamilos duros. Fechei os olhos a meio, saboreando.
‘Alguma dor?’, perguntou, grave. ‘Aqui… no ventre’, gemi, olhos semicerrados, fingindo. As mãos desceram, palpando o abdómen. ‘Aqui? E aqui?’, insistiu, virando-se para o meu baixo-ventre. Sacudi a cabeça, mas agarrei a coxa dele firme sob o tecido. A minha cona latejava, o cheiro do meu desejo misturando-se ao óleo. Ele corou levemente, mas continuou. Dedos tocaram o elástico das minhas cuecas de renda La Perla, toques leves no triângulo púbico. Gemi mais alto, apertando a carne dele.
De repente, levantou-se, trancou a porta com um clique seco. Voltou, puxou o lençol. A minha cona depilada, rosada e reluzente, exposta. ‘É aqui que dói, não é?’, sussurrou, olhos selvagens. ‘Sim… oh sim, Miguel.’ Ele mergulhou a cara entre as minhas coxas grossas. Língua no clitóris, chupando voraz. Gritei, as mãos no cabelo curto dele. Ele rugiu, enfurnou a língua na cona encharcada, lambendo os lábios carnudos.
O Clímax Selvagem e o Após-Gozo Privilegiado
Levantei-me, rasguei o uniforme. O caralho dele, grosso e ereto, saltou. Boudinado como as mãos, veia pulsando. Chupei com fome, boca ourlada no glande escarlate. Ele gemia: ‘Caralho, que boquinha gulosa.’ As bolas cheias batiam no queixo. Ele ajoelhou-me no tatame de spa, rabo empinado. Levantei a saia imaginária – nu, só pele morena. Dedo no cu apertado, lubrificado pelo sumo da cona. Ele penetrou devagar, ‘Relaxa, vadia luxuosa.’ Fodemos como animais: eu por cima, mamilos balançando, cona engolindo o caralho até às bolas.
‘Mais forte! Fode-me, desfaz-me!’, berrei, voz rouca. Ele virou-me, lambeu o cu, língua forçando o anel. ‘Queres no cu, puta?’ ‘Sim, agora!’ Cuspiu no glande, entrou centímetro a centímetro. Dor misturada a prazer, bofetada na nádega gorda relaxou-me. Pistonei para trás, cu apertando o caralho como luva quente. Ele masturbava o clitóris inchado, eu jorrava, cona esguichando. Gozei gritando, corpo convulsionando. Ele encheu o cu de porra quente, jatos intermináveis.
Caímos exaustos nos lençóis de spa, suados, cheiro de sexo e luxo. Bebemos o champanhe morno, corpos entrelaçados. ‘Amanhã, o meu iate no Algarve, villa privada’, propôs ele. Sorri, sentindo o privilégio: uma portuguesa gulosa como eu, vivendo o crème de la crème. Naquela noite, no calor lisboeta, o desejo encontrou o luxo perfeito. Ainda sinto o eco no cu… e mal posso esperar pelo yacht.