Como cheguei aqui? Ainda não acredito. Eu sou a V., 23 anos, uma portugalita pequena e explosiva – 1,55m, 48kg, curvas justas, cabelos negros curtos que realçam os meus olhos vivos. O meu homem, J., militar, está em missão na África. Sozinha, adoro o luxo, a elegância, o desejo sem tabus.
Depois de um dia agitado, entro no spa do Four Seasons em Lisboa. Ar condicionado suave, cheiro a lavanda e oud de um perfume Creed Aventus que paira no ar. Visto o meu robe de seda preta, macio contra a pele ainda quente da noite portuguesa. Bebo um copo de champanhe Veuve Clicquot, bolhas frescas na língua, pétalas de rosa flutuando. Dirijo-me à piscina infinita, vista para o Tejo reluzente sob as luzes da cidade.
A Atmosfera de Luxo e a Montante da Tensão Sexual
Na ginástica privativa, começo no elíptico. Suor perolado na pele, música eletrónica nos auscultadores. Observo os homens – bodies esculpidos, mas patéticos no espelho. Até ele. Uns 30 anos, pele morena, músculos salientes, sem um pelo, cabelo espesso negro. Origens magrebinas, talvez. Seca o cabelo com uma toalha branca imaculada na cintura. Os meus olhos demoram-se nos peitorais, abdominais definidos, suor brilhando. Coro ao cruzar o olhar dele no espelho. Ele sorri, malicioso. Acelero para os balneários.
As duchas são cabines privativas de mármore italiano, vapor aromático, jatos múltiplos. Tranco a porta, tiro o robe. Nua, sinto o calor entre as pernas. As minhas mãos tremem. Abro ligeiramente as coxas… as minhas lábios íntimos inchados, quentes. Toquei de leve – eletricidade. Um gemido escapa. “Não, V., para!” Mas a voz na cabeça sussurra: o secador cobre os sons… destranca só a porta. Mais excitante.
Resisto. Mas mergulho dois dedos na minha cona molhada. “Oh, caralho…” Grito baixo. Ligo o chuveiro, água morna cascateando, vapor enchendo o ar. Imagens dele invadem. Viro-me, destranco devagar. Encosto-me à parede fria de mármore, olhos fechados, dedos fodendo-me ritmadamente. Quadris ondulam. Ouço um rangido? Não paro. Gemidos mais altos.
O Acto Selvagem e o Prazer Explosivo
Mãos firmes nas minhas ancas. Ele. Não sonhei. Cambro-me contra o pau dele, rígido deslizando no meu rego. Ele ri baixo. Palpa as minhas nádegas firmes, dá palmadas leves. Separa-as. Sinto a cabeça grossa na entrada da minha boceta encharcada. Empurra – fundo, selvagem. Gozo na hora! Grito, pernas tremendo, unhas na parede. Ele fica imóvel dentro de mim, pulsando.
“Que cona apertada, puta…” Murmura rouco, com sotaque exótico. Começa a bombar, devagar, profundo. Sinto cada veia do caralho dele esticando-me. As minhas nádegas batem no ventre dele. Acelera. Puxa o meu cabelo, vira a minha cabeça. Olhos negros dominantes. “Chupa os meus dedos, vadia.” Obedeço, sugando gulosa enquanto ele me fode mais forte.
“Gostas do meu pau magrebino, não é?” Rosna. “Sim… fode-me mais!” Respondo ofegante. Mãos nos ombros, empurra-me contra a parede. Bate forte, bolas chapinhando na minha pele molhada. Sinto o orgasmo subir de novo – impossível, mas real. Explodo, gritando “Caralho, gozo!” Ele urra, enche-me de porra quente, jatos potentes no fundo da cona.
Fica dentro, ofegante, palpando as minhas nádegas. “Boa rapariga…” Sai devagar, porta aberta. Visto-me a tremer, saio com olhos baixos. Na semana, evitei o spa. Mas o privilégio… aquele luxo misturado à luxúria pura. Sinto-me viva, privilegiada. Quero mais. A próxima história? Quem sabe num iate no Algarve…