Estou quase nos 50, mas lembro-me como se fosse ontem do verão de 1988. Tinha 21 anos, pele bronzeada pela luz portuguesa, corpo firme e seios generosos que chamavam olhares. O meu namorado, o João, prometeu um mês de luxo para celebrar o fim dos estudos. Voámos de jet privado para Lisboa, check-in no Four Seasons, suite com vista para o Tejo. O ar cheirava a jasmim e sal do mar. Mas o João… distante. Passava dias no spa, noites a dormir cedo. Eu, frustrada, vestia vestidos de seda que deslizavam na pele como um toque proibido.
Na piscina infinita do hotel, sob o sol quente de Lisboa, cruzei olhares com ele. Um italiano de uns 40 anos, bronzeado perfeito, músculos definidos sob a camisa de linho branco. Chama-se Marco, percebi depois. Veio com a família, mas a mulher era magra, sem curvas. Ele sorriu, olhos devorando as minhas coxas untadas com óleo de coco, cheiro doce misturado ao seu perfume Creed Aventus, amadeirado e caro. Senti um arrepio. O João? Nem notou. Eu, provoquei: estiquei-me no chaise-longue, abri ligeiramente as pernas, sentindo a brisa quente na virilha. Ele ergueu o polegar, discreto. A mulher dele cozinhava no quarto, o filho na praia privada. Sinalizei com a cabeça. Ele pegou na toalha e foi para o banho privativo do hotel.
A Atmosfera Luxuosa e a Montada da Tensão Sexual
Hesitei segundos. O desejo venceu. Entrei no banho de mármore italiano, vapor quente, cheiro de sabonete Tom Ford. A porta entreaberta. Ele fechou o trinco, empurrou-me contra a parede fria. ‘Bella…’, murmurou em italiano rouco. Desatou o nó do meu biquíni, expondo os meus seios. Mãos quentes no meu rosto, beijos no pescoço, lambendo o sal da pele. Baixei-lhe os calções, o caralho dele já duro, grosso, veias pulsantes. Diferente dos rapazes da minha idade: ele controlava, não precipitava.
No dia seguinte, jet para Algarve. Iate dele ancorado na marina de luxo. O João quis surfar. Eu, fui ao iate. Marco esperava, champagne Veuve Clicquot gelado, bolhas no paladar ácido-doce. ‘Vem, minha portuguesa safada’, disse, acendendo um charuto cubano, fumo aromático. No deck, sob estrelas, ele savonou-me com gel de algas marinhas, mãos lentas nos seios, beliscando mamilos duros. Virei-me de costas, cona latejante. Dedos dele na minha tosa, inquisitivos, mergulhando na humidade quente. ‘Estás molhada para mim’, rosnou. Penetrou-me com dois dedos, depois o caralho inteiro, forte, me placando contra o corrimão. Fodi-me selvagemente, ondas batendo no casco, noite quente da Algarve envolvendo-nos. Gozei gritando, ele encheu-me de porra quente, pulsando dentro.
O Sexo Explicito e Selvagem no Luxo
Última noite, villa privada. João dormia exausto. Eu, ‘preciso de ar fresco’. Marco na suite master, cama king size com lençóis de seda egípcia. ‘Deixa-me fazer-te felizar’, sussurrei. Pus-me de joelhos, cona ainda inchada do dia anterior. Chupei o caralho dele como nunca: língua na glande, bolas na boca, engoli fundo até à garganta. Ele gemeu ‘Porca mia!’, gozou em jatos quentes na minha boca, sabor salgado e amargo. Engoli tudo, orgulhosa. Beijo final, terno.
Voltei para o João, radiante. Ele notou, fodeu-me com fúria juvenil, mas desajeitada. O Marco ensinou-me: luxo é prazer partilhado. Parti com o gosto dele na boca, coração pleno. Aquela semana? Privilegio puro, luxo encontrando luxúria selvagem. Nunca esqueci.