Acabei de voltar dessa loucura. Eu, uma lisboeta apaixonada por luxo, aceitei o convite dele após um jet privado do hotel Five Stars no Chiado. O ar quente da Algarve envolvia tudo, misturado ao sal do mar e ao perfume Chanel Nº5 que borrifei na pele ainda quente do dia. O iate balançava suavemente na baía exclusiva, luzes douradas refletindo na água escura. Ele esperava no deck superior, camisa de linho branca semiaberta, revelando o peito bronzeado, copo de Dom Pérignon na mão. ‘Vem, toma um gole’, disse ele, voz grave, olhos devorando a minha saia de seda preta, fenda alta na coxa.
Eu ri, nervosa. ‘Só um copo. E as regras: nada de mãos, nada de beijos.’ Ele sorriu, malicioso. O vinho pétillant explodiu na boca, bolhas frias contrastando com a noite sufocante. Sentámo-nos no sofá de couro macio, pernas roçando ‘por acidente’. A brisa marinha erguia a saia, expondo a minha pele nua – vim sem cuecas, como ele pediu. O joelho dele pressionou o meu, subindo devagar. ‘Estás molhada já?’, murmurou, sem tocar.
A Chegada ao Paraíso e a Tensão que Arde
Meu coração batia forte. O cheiro do mar, do vinho, do desejo dele – tudo me invadia. O pé dele deslizou pela minha perna, abrindo a fenda, roçando a parte interna da coxa. Frissons. Eu gemi baixinho, fingindo falar das praias. ‘Conta das tuas viagens’, disse eu, mas a mão dele… não, só o pé agora, pressionando contra a minha cona exposta, úmida. Eu abri as pernas, desafiando. ‘Toca-te’, ordenou ele. Dedos meus mergulharam na seda, roçando o clitóris inchado, molhado de excitação. Ele observava, respiração pesada, caralho endurecendo nas calças justas.
A tensão explodiu quando pegou a garrafa de champagne gelada. ‘Fecha os olhos.’ Obedeci, deitada no deck, corpo nu ao luar. A boca fria da garrafa roçou a entrada da cona, gelada contra o calor latejante. Empurrou devagar – ahh! – preenchendo-me com o vidro liso, frio como gelo. Três estocadas: a primeira suave, acordando cada nervo; a segunda funda, músculos contraindo em espasmos; a terceira violenta, rasgando um grito meu, cona pulsando, sucos escorrendo. ‘Fode-te mais’, grunhiu ele, e eu obedeci, dedos voando no clitóris enquanto a garrafa saía, deixando-me vazia, desesperada.
O Clímax Cru e o Êxtase Incontrolável
Não aguentei. ‘Fode-me agora!’ Ele rasgou as calças, caralho grosso, veias saltadas, cabeçona roxa brilhando de pré-gozo. Sem mãos nele, só guiando com as ancas. Ele afundou em mim de uma vez, cona engolindo cada centímetro, esticada ao limite. ‘Caralho, estás tão apertada!’, rosnou, bombando selvagem, bolas batendo na minha pele. O iate balançava com os embates, suor misturando-se ao champagne derramado. Virei de quatro no sofá, ele agarrou os quadris – regras fodidas agora – e martelou fundo, caralho rasgando a cona, G-spot explodindo. ‘Goza na minha cona!’, implorei. Ele acelerou, grunhindo, jatos quentes enchendo-me, meu orgasmo rasgando em ondas, corpo convulsionando, gritos ecoando na noite.
Depois, deitados exaustos no deck, champagne escorrendo pelos corpos, mar lambendo o iate. Ele acendeu um charuto cubano, cheiro amadeirado misturando ao nosso sexo. ‘Foi perfeito’, sussurrei, sentindo o privilégio pulsar nas veias – jet, iate, villa à espera. Ninguém vive assim. Voltei renovada, cona dolorida mas saciada, memórias gravadas na alma. Quero mais.