Acabei de chegar de jet privado a Lisboa. O ar quente da noite portuguesa envolve-me como um abraço. Check-in no Tivoli, suite presidencial com vista para o Tejo. O cheiro do meu perfume Chanel No. 5 mistura-se ao jasmim do quarto. Brindamos com Dom Pérignon gelado, bolhas crepitando na língua. A seda do robe desliza pela minha pele, arrepiando-me. Meu marido, elegante no fato Tom Ford, beija-me o pescoço. ‘Vamos para Algarve?’, sussurra. Sim, iate privado espera-nos.
Helicóptero nos leva ao porto de Vilamoura. O iate, 50 metros de puro luxo, brilha sob as estrelas. Madeira de teca quente sob os pés descalços. Entramos nus no deck superior, praia privada ali perto, isolada. O mar Algarve é negro e calmo, brisa salgada acaricia os seios. Eu, 35 anos, corpo tonificado de ioga, sinto o desejo subir. Ele também, o pau já meia-bomba. Deitamos na espreguiçadeira de couro macio, beijos lentos. Línguas dançam, mãos exploram. ‘Aqui, ninguém nos vê’, digo, abrindo as pernas. Ele lambe minha cona devagar, molhada de excitação.
A Atmosfera Luxuosa e a Tensão Sexual Crescente
Uma hora passa. Estamos sós, mas o isolamento excita. Ele entra em mim, devagar. ‘Fode-me, amor’, gemo. O pau dele desliza, quente, preenchendo. Movemo-nos ritmados, o som das ondas como banda sonora. Olho em volta… Merda. A uns 20 metros, semi-escondido na falésia, um homem. Pescador local, moreno, musculado, uns 45 anos. Observa-nos, imóvel. Viu que notei, mas fica. O porco está a masturbar-se, short aberto, caralho grosso na mão.
‘Um tipo lá, a ver-nos’, sussurro ao ouvido dele, sem parar. ‘Vê-nos a foder?’ Ele acelera. ‘Sim… excita-te?’ Hesito. ‘Um pouco… imagina ele a meter nessa cona tua.’ Gemo mais alto. ‘Diz que sim, amor. Ele tem um caralho enorme, negro e grosso.’ Meu corpo reage, cona aperta o pau dele. ‘Queres que ele venha? Que te foda à minha frente?’ Loucura. Mas o luxo, o iate, a noite… ‘Sim… chama-o.’ Ele acena com a cabeça, ainda dentro de mim.
O homem sai das sombras, corpulento, pele bronzeada pelo sol Algarve. Aproxima-se, caralho duro balançando. ‘Boa noite’, diz com sotaque alentejano rouco. Eu tremo, mas abro mais as pernas. Meu marido sai de mim, deixando a cona exposta, babada. ‘Ela quer-te. Fode-a bem.’ O pescador sorri, ajoelha-se. ‘Chama-me João. Que cona linda, rosada e molhada.’ Baixa o short. Caralho imenso, veias pulsantes, cabeça inchada. ‘Mete devagar, é grande’, peço, voz trémula.
O Acto Selvagem e o Prazer Proibido
Ele deita-se sobre mim, peso quente, cheiro a mar e suor homem. Guia o caralho à entrada. Sinto o gland pressionar, abrindo-me. ‘Ohhh… devagar!’ Empurra, distendendo a cona. Entra metade, dói bom. ‘Foda-se, que apertada!’ Meu marido segura minha mão, pau duro ao lado. João empurra tudo, fundo. Grito de prazer. Ele fode forte, bolas batendo no cu. ‘Gostas da minha verga grossa na tua cona de puta rica?’ ‘Sim! Fode-me, caralho!’ Remexo o cu, encontrando os embates. O luxo do iate vibra connosco: champagne derramado, seda rasgada no chão.
Meu marido masturba-se, vendo o caralho dele entrar e sair, coberto de mel. ‘Imagina ele a gozar dentro’, diz. João acelera, grunhindo. Eu gozo primeiro, cona convulsionando, unhas nas costas dele. ‘Porra, que delícia!’ Ele explode, jatos quentes enchendo-me. Meu marido goza no deck, sem tocar. Ficamos ofegantes, João ainda dentro.
Ele beija-me longo, língua gulosa. Levanta-se, veste-se. ‘Obrigado, senhora.’ Vai embora sem olhar para trás. Eu e o marido abraçamo-nos, corpos suados. Mergulhamos na piscina infinita do iate, água fresca lavando o pecado. De volta à villa em Lagos, fazemos amor de novo. Ele fode-me o cu pela primeira vez em meses, eu selvagem. No dia seguinte, no jet de volta, sorrio. Foi único, privilégio de quem vive o topo. Aquela noite em Algarve, luxo e luxúria selvagem, mudou-nos para sempre. Ainda sinto o cheiro dele na pele.