Cheguei a Lisboa no meu jet privado, o sol poente tingindo o Tejo de ouro. O Four Seasons esperava-me com uma suite presidencial, lençóis de seda egípcia e uma garrafa de Dom Pérignon gelada. O ar cheirava a jasmim e maresia portuguesa. Ele estava lá, o meu amante, um homem de 35 anos, alto, olhos escuros como o Douro, fato Tom Ford impecável. ‘Inês, minha deusa’, murmurou, beijando-me a mão. Senti um arrepio.
No jantar no rooftop, o vinho verde pétula borbulhava na taça, fresco e ácido na língua. As luzes da cidade piscavam lá em baixo, quentes como a noite de verão. Ele roçava o joelho no meu sob a mesa de mármore. ‘Queres saber o que te fiz?’, sussurrou. Eu… sorri, molhada já. A seda do meu vestido Valentino escorregava na pele, os mamilos endurecendo contra o tecido. Subimos à suite, o elevador privativo cheirando a oud e desejo. Ele abriu o robe, revelando o peito musculado. Toquei-o, sentindo o calor pulsar.
A Atmosfera de Luxo e a Tensão Crescente
De mãos dadas, voamos de helicóptero para o Algarve ao amanhecer. O iate de 50 metros ancorado na baía de Lagos, branco reluzente, staff discreto. Brunch no deck: ostras frescas, caviar Beluga, champanhe Veuve Clicquot. O sol batia na minha pele bronzeada, o sal marinho no ar. Ele untou-me com óleo Tom Ford, mãos fortes descendo pelas coxas. ‘Estás pronta para mim?’, perguntou, voz rouca. Eu assenti, o coração acelerado. A tensão era palpável, como eletricidade no ar quente.
No quarto principal do iate, cortinas de linho balançando com a brisa. Ele despiu-me devagar, beijando cada centímetro. ‘Que cona perfeita’, gemeu, ajoelhando. A língua dele… oh, Deus, quente e ávida, chupando o clitóris inchado, dedos abrindo-me. Gemi alto, ‘Mais, fode-me com a boca!’. Ele obedeceu, sugando até eu tremer. Levantei-me, empurrei-o para a cama king size. O pau dele, grosso, 20 cm, veias pulsantes, latejava. ‘Agora eu’, disse, engolindo-o inteiro. O gosto salgado, pré-gozo na garganta. Chupei voraz, bolas na mão, garganta funda. ‘Caralho, Inês, és uma puta de luxo’, grunhiu ele.
O Sexo Intenso e a Luxúria Desenfreada
Virou-me de quatro, cu empinado. ‘Queres no cu? Sabes que adoro’. Hesitei um segundo… ‘Sim, fode-me o cu devagar’. Lubrificante aquecido, dedo primeiro, abrindo o anel apertado. Depois a cabeça grossa, empurrando. Doeu bom, prazer queimando. ‘Devagar… ah, foda-se, entra todo!’. Ele meteu fundo, pausando, ‘Sentes-me no teu cu virgem?’. Não era virgem, mas parecia. Bombeou ritmado, mãos nos quadris, pele suada batendo. Eu gozei primeiro, cona esguichando no lençol de seda. ‘Agora no cu, mais forte!’. Ele acelerou, selvagem, luxúria pura num iate de milhões. Gozou dentro, esperma quente enchendo-me, escorrendo.
Deitados exaustos, o sol poente no horizonte algarvio. Brindámos com champanhe, corpos entrelaçados. ‘Foi… perfeito’, sussurrei, sentindo o privilégio pulsar. Ninguém vive assim. O iate balançava suave, cheiro de sexo e mar. Regressei a Lisboa de jet, cu dolorido mas satisfeito, memórias gravadas na alma. Um fim-de-semana de elite, onde luxo e luxúria se fundiram num êxtase único. Quero mais.