Eu sou a Inês, uma portuguesa de 32 anos, romancista erótica que adora o luxo e o prazer sem limites. Estava no hotel Four Seasons em Lisboa, na minha suite presidencial com vista para o Tejo. O ar cheirava a jasmim e Chanel No. 5, a seda dos lençóis roçava a minha pele nua enquanto eu lia um dos meus livros mais quentes. Lá embaixo, no bar, notei-o: o Pedro, um jovem quadro recém-contratado por uma multinacional, uns 25 anos, alto, olhos famintos. Ele bebia um porto gelado, sozinho, elegante no fato Tom Ford.
Choveu forte aquela noite, um temporal típico português. Ele subiu para o quarto e… infiltração. Água por todo lado, malas encharcadas. Desesperado, ligou para a receção. Eu ouvi tudo do corredor, vestida só com um robe de cetim que mal tapava as minhas curvas generosas. Bati à porta dele. ‘Vem para a minha suite, vizinho de andar. Eu ajudo.’ Ele hesitou, mas os meus olhos e o decote convenceram-no. Entramos no meu mundo: champanhe Dom Pérignon borbulhante na boca, o gosto ácido e doce misturado com o calor da minha pele.
A Atmosfera de Luxo e a Montada da Tensão Sexual
Conversei com ele sobre o meu trabalho. ‘Escrevo erótica, sabes? Histórias de desejo cru.’ Mostrei-lhe os livros na mesa de cabeceira. Ele corou, mas os olhos brilhavam. Toquei o braço dele, senti os músculos tensos. ‘Tens de vir comigo para o Algarve amanhã. O meu jet privado parte ao amanhecer para o meu iate. Lá, mostro-te o que escrevo na prática.’ Ele aceitou, o pau já duro sob as calças. No jet, a 10 mil metros, servimos caviar e vinho verde pétillante. As minhas coxas roçavam as dele, o cheiro do meu sexo úmido preenchia o ar confinado. Chegámos ao iate ancorado na baía de Lagos, o sol poente tingindo o mar de ouro, o ar salgado e quente da noite algarvia.
Ele não aguentou mais. No deck principal, sob as estrelas, despi o robe. Os meus seios fartos balançavam livres, mamilos duros como pedras. ‘Fode-me, Pedro. Quero o teu caralho agora.’ Ele arrancou a roupa, o pau grosso e veiudo latejando. Caí de joelhos, chupei-o devagar, a língua rodando na glande salgada de pré-gozo. Ele gemia, ‘Porra, Inês, a tua boca é fogo.’ Empurrei-o para a chaise longue de couro macio, montei na cara dele. A cona molhada deleitava-se na boca dele, o cheiro forte de excitação, o sabor da minha cyprine escorrendo pela barba dele. Ele lambia bestial, a língua fura o clitóris inchado, eu rebolava, gemendo ‘Mais fundo, come a minha boceta!’
O Acto Intenso e a Luxúria Selvagem no Iate
Calcei uma conduta fina, mas ele rasgou-a com os dentes. ‘Quero-te ao natural, puta luxuosa.’ Virei de quatro, o cu empinado, e ele enfiou o caralho até ao fundo da cona encharcada. Batia forte, as bolas chapinhando no meu clitóris, o som molhado ecoando na noite. ‘Gostas, cabra? Toma o meu pau!’ Eu gritava, ‘Fode mais, enche-me de porra!’ Mudei para cowgirl, cavalgando selvagem, os seios balançando, unhas cravadas no peito dele. Gozei primeiro, esguichando sumo na barriga dele, o corpo tremendo. Ele virou-me, meteu no cu apertado, lubrificado pelo meu gozo, bombando até explodir. A porra quente jorrou dentro de mim, transbordando, escorrendo pelas coxas. Gritámos juntos, exaustos no convés, o mar balançando-nos.
Depois, deitados nus sob o céu estrelado, champagne na mão, o corpo dele colado ao meu, suor e sêmen misturados. Senti-me privilegiada, rainha do prazer. Ele queria mais, exclusividade. ‘Inês, fica comigo.’ Sorri, beijei-o. ‘Eu amo a liberdade, amor. Vizinhos de luxo, visitas quentes quando quiseres. Foi perfeito, não foi?’ Ele assentiu, saciado. Voltei à minha villa sozinha, o corpo dolorido e feliz, sabendo que vivi o ápice do desejo português: luxo e luxúria pura.