Ai, setembro já voou, não é? A rotina engole tudo, mas este ano, o meu aniversário com a Sofia calhou perfeito. Ela, com aquela pele morena e olhos negros que me deixam louca, voltou das visitas à família. Decidimos festejar no Tivoli Palacio de Seteais, aqui em Sintra, perto de Lisboa. Vista brutal sobre a cidade, quartos com lençóis de seda, cheiro a jasmim no ar. Eu, Inês, pus-me sexy: robe azul metálica, justa nas ancas, decote de renda preta transparente mostrando o soutien azul que mal aguenta os meus 90C. Senti a seda roçar a pele, arrepios já. Sofia chegou, olhos arregalados: “Meu Deus, estás… magnífica! Tão ousada.” Beijámo-nos, lento, lábios quentes. Ofereci-lhe uma robe branca com paetilhas douradas, elástica, que molda as tetas dela como pele segunda. “Prova, amor, vamos ser o casal mais quente do jantar.” Ela vestiu, rodou: curtas, subindo miudinho nas coxas. Maquilhei-a: batom vermelho vivo, pestanas carregadas. “Um pouco exagerado?” riu ela. “Perfeito para nós.”
Saímos para o restaurante panorâmico, ar quente da noite portuguesa a envolver-nos, cheiro a mar distante. Mesa alta, vista infinita. Copos de prosecco gelado, bolhas no paladar, fizz leve. Percebemos olhares: homens das mesas baixas, fixos nas nossas pernas. Cruzei as minhas, subindo a robe, tops das meias Dim Up à vista. “Olha-os, Sofia, a devorar-nos.” Ela corou: “Estás maluca… mas excitante.” Brindei: “Pelo nosso fogo.” Subi a robe mais, mostrei o string negro. Ela imitou, rindo nervosa. Fotografei-a, curvei-me na varanda de cabos de aço – senti o frio metálico cortar as nádegas, cu exposto para eles. Voltando, ela: “Fizeste de propósito!” “Sim, e adorei os olhos esbugalhados deles.” Tensão subiu: tetas livres agora, soutiens fora. As minhas aréolas castanhas furavam a renda, bicos duros. Ela fez igual, sombras das tetas dela visíveis, perfeitas. Mãos roçaram, mas paramos. Apelidámos: “Vem o jet privado para o iate na Algarve. Lá, sem limites.”
A Montante da Tensão no Hotel Panorâmico de Lisboa
No jet, champanhe Dom Pérignon, couro macio nos bancos. Chegámos ao iate ancorado na baía de Lagos, villa de luxo ao lado, luzes suaves, ondas lambendo. Despimo-nos no convés, ar salgado, lua cheia. “Fode-me já, Inês,” gemeu ela. Empurrei-a no deck de teca quente, língua na cona dela – molhada, salgada de desejo, lábios inchados. Chupei o clitóris, dedo dentro, fodendo ritmado. Ela gritou: “Mais, caralho, lambe-me!” Virou-a de quatro, cu alto, rosado. Bati leve, meti dois dedos na cona encharcada, polegar no cu apertado. “Estás a foder-me como uma puta de luxo,” ofegou. Troca: ela na minha cona, língua funda, sugando sumos. Montei-lhe a cara, esfreguei, gozei forte, esguichando na boca dela. No quarto da villa, strap-on de seda, fodi-a selvagem: entrava fundo, tetas balançando, suor misturado a perfume Bvlgari. “Meta mais forte, racha-me a cona!” Gozámos juntas, corpos tremendo, cheiro a sexo e mar.
De manhã, na cama king size, lençóis amarrotados, café com vista para o Atlântico. “Foi… transcendental,” murmurou Sofia, mão na minha coxa. Senti-me rainha: luxo puro, desejo sem tabus. Aquela noite, num turbilhão de seda, vinho e luxúria, marcou-nos para sempre. Privilégio de viver assim, sem freios.